No me llamaba la atención la orquesta de Carlos Di Sarli. No
le daba ningún valor. Me parecía de una ejecución muy simple y yo, hincha de
Troilo, sentía como verdad todo lo nuevo, ya me gustaba Piazzolla, por ejemplo.
Di Sarli tenía una parte de piano a la que le sacaba un efecto muy especial.
Cuando en 1956 me convertí en un intérprete de su orquesta, me di cuenta de que lo que me parecía sencillo era difícil
de interpretar.
Él pedía un matiz que de tan simple resultaba complicado, al
menos para los bandoneonistas que teníamos influencias de Aníbal Troilo y de
Ástor Piazzolla. Con Troilo y Piazzolla había que tocar fuerte. Con Di Sarli,
livianito. Íbamos a clubes que tenían pistas abiertas, como Comunicaciones, por
ejemplo y nos exigía que tocáramos livianito, como si estuviéramos en el
estudio de la radio.
El efecto Di Sarli era lo que caracterizaba su estilo.
Tocaba el tango como había hecho el autor, matizándolo un poquito. Los ligados,
el stacatto y el matiz definían el estilo sobre la base pianística que ponía el
propio director. Hoy eso no lo hace
nadie. Cuando interpretábamos “Organito de la tarde”, le sacaba un efecto al
piano que sonaba como un organito verdadero, después le agregaba un contracanto
de violines y el efecto. Eso era todo.
La dificultad mayor de él era contenernos y la nuestra, la
de mantenernos medidos. Dirigía como quien empuja un carrito: nos daba un
empujón al principio y enseguida largaba. Y la orquesta seguía como impulsada
por ese primer envión. El propio Di Sarli era la base de todo. Él hacía los
arreglos. Hoy me asombra que con recursos tan simples le haya arrancado a su
orquesta un sonido tan lindo.
Como Pugliese de Julio De Caro, él era una derivación de
Osvaldo Fresedo. Fresedo era el único músico al que admiraba y ese sentimiento
lo sintetizó en el tango que le dedicó: “Milonguero viejo”.
Julián
Plaza
"La vida no fue amable con este hombre"
En la década del treinta, en su período más negro, tuvo el accidente que le obligó a llevar anteojos negros para siempre. Y ese complejo se agregó a los otros hasta hacerlo brusco, huraño, poco tratable. La vida no fue amable con este hombre triste, al que infligió toda suerte de privaciones por muchos duros años de aprendizaje profesional, y al que luego persiguió en una campaña de rumores maledicentes hasta el mismo momento de su desaparición física. Fue,sin embargo -y podemos asegurarlo-, amigo de verdad de sus amigos y, al cabo, encontró en su segunda esposa y dos niñas el remanso familiar inviolable.
Entendía el piano tanguero como adornos y campanitas en la mano derecha, una marcación milonguera en la mano izquierda, con potencia poco usual y sonido personalísimo. Inclusive, en la manera de picar los bajos. La orquesta también tocaba así, usando los bandoneones prácticamente sólo para la marcación y la cuerda en largos unísonos cantando la melodía.
Marcó todos sus arreglos, de los cuales confió la parte mecánica (poner las voces, escribir) a su amigo, el pianista y compositor Emilio Brameri. Tuvo y descubrió cantores, algunos famosos y otros importantes.
Pero su propia grandeza y su lugar ganado en la historia del tango derivan de una trayectoria firme, obstinada, sosteniendo un punto de vista, quizás equivocado, que muchos discuten. Pero esa discusión, ese estilo y el nombre de Carlos Di Sarli han entrado, con justicia, en la leyenda de la música típica.
Federico Silva
"Esa manera de comenzar livianito"
La orquesta de Carlos Di Sarli tenía algo que la diferenciaba de las demás. Poseía eso tan difícil de encontrar y que yo llamo fuego sagrado. A mí me gustaba todo: la fuerza que le imprimía a los crescendos, el stacatto fuerte con la derecha, esa manera de comenzar livianito, llegar al fuerte y quedaase en un acorde, mientras arrancaban los violines. Debuté con Di Sarli en 1932 y a partir de ese momento me consustancié con esa forma de ejecución. Sin embargo me fui varias veces de su orquesta. Pero volvía en cuanto él me llamaba.
La primera vez fue en 1941. La segunda fue en 1948. Tuvimos un cambio de palabras y me fui. Di Sarli era un obsesivo de la perfección y era fácil que se enojara cuando advertía alguna falla.
"Ustedes son profesionales", nos decía. Pero no era cuestión de técnica sino de interpretación. Enseguida que me fui desintegró la orquesta y cuando decidió volver, en 1950, me llamó por teléfono y le dije que sí. Seguí con él hasta 1956, cuando los músicos decidieron separarse del maestro y formar Los Señores del Tango. Me fui con ellos.
José Verdi
(Publicado en la revista "La Maga" - Agosto de 1994)
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