En esa instancia mágica que la ciudad propuso al hombre de la vida en Buenos Aires, llegaron los arcángeles del tango, trepando a aquel misterio de los palcos que habitaron la geografía alegre de la calle Corrientes.
Y entonces, relumbraron los teclados de un instrumento virgen –bandoneónico- que se pulsaba a sangre, con las arterias tensas de una intuición de esquina, desesperada, loca ardientemente.
Pero entre todo aquello, que relumbró en las tardes y noches de los cafés “El Nacional”, “Guaraní”, “Marzotto”, estaba la afirmación de un ser predestinado, que demoró en su nombre de porteño, toda la admiración, todo el coraje, y el temblor de un aplauso que recorre el recuerdo, todavía.
Ciudadano bohemio del barrio de San Telmo, trajino las esquinas de la búsqueda incesante para inventar “un modo” que fue del todo suyo, repleto de lirismo callejero, en la asombrosa técnica que descubrió en aquel segundo patio del conventillo antiguo que existe, no se donde…
Y pienso: ANSELMO AIETA… y rememoro su figura de hueso y de sonrisa, su cabello tordillo, su mirada clarona, y el exorcismo aquel de paginas creadas con la impronta que solo esta al alcance de los dioses.
Rescatado secreto del alma musical de Buenos Aires, fue el de aquel hombre triste que una vez se escamoteó a si mismo, señalando el camino de la inmortalidad que aprendieron los duendes de la noche.
Repito: ANSELMO AIETA…
Y hay un disco con que rueda el recuerdo aquellas cosas de “una vez”, de “un momento”, de “un minuto” que se parece al tiempo llamado Eternidad.
Reafirmo: ANSELMO AIETA… y pienso, que en los palcos fantasmas que existen en el alba de las grandes ciudades –que son las más pequeñas- hay desde su partida una vieja lágrima asomada sobre la latitud dolorida del Tango.
Mi hermano, ANSELMO AIETA…
CÁTULO CASTILLO - Año 1974
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