MALA SUERTE

                         

                                

                                             De todo lo que lleva padecido: 

                                             bronca, quilombo, encane, pateadura, 

                                             el colmo de la bruta mishiadura 

                                             para la paica, es no tener marido.  

 

                                             Más no todo en la vida está perdido, 

                                             ni la porca miseria tanto dura, 

                                            que al fin le llegó un gil con metedura 

                                            que le dio, entre otras cosas, apellido.  

 

                                           El fato fue que cuando abrió el paquete 

                                           que aportó al matrimonio la fulana 

                                           y descubrió un pastel de la gran siete,  

 

                                          recomenzó la historia a ser como era:

                                          ella a seguir yirando la manzana 

                                          y el avivado gil, en la catrera.  

  

                                                NYDA CUNIBERTI

 

 

GUARDA DE ÓNNIBUS

 

                                   

                                       

                                        Pa' fioca no sirvió, porque una mina

                                        a quien le hizo un laburo deshonesto,
                                        le dio el apuntamiento en una esquina
                                        y delante del cana le dio el pesto...

                                       Quiso hacer un "Scruche" y cuando fueron
                                       a arreglar la cuestión de la viyuya
                                       te le hicieron un "laburo", te le hicieron
                                       que tuvo que poner menega suya.

                                       Fue pintor albañil, bandoneonista,
                                       cantor aficionado, fue cloaquista,
                                       batidor, amargado y atorrante...

                                      Hoy requinta una gorra, usa taquito,
                                      se apila a una piolita y pega el grito:
                                     "Se me quieren correr más adelante". 

                                            

                                            CELEDONIO ESTEBAN FLORES

 

                                   

TERNURA

                              

  

                               ¡No jodás a papá, que está cansado;

                               que viene de yugarla todo el día!

                               Y el pibe se me queda allí, parado,

                               medio haciéndose bolsa su alegría.

 

                               Después, pianta despacio, calladito;

                               se las toma pa'bajo de la mesa.

                               Y chapa un carretel -que es el autito-

                               y le zumba el amor a mi tristeza.

 

                              Tras un gotán, se inicia el noticioso

                              y un despiole de platos, de cocina.

                              El lío nunca acaba; siempre empieza:

                               

                              ¡La taya en el suburbio algún mafioso!...

                              ¡Prosigue el despelote en Indochina!...

                              Y me pianto pa'bajo de la mesa. 

                                     NATALIO SCHMUCLER

                             

                             

BUENOS AIRES TIEMPO GOBBI

                                          

                                            Yo lo vi en la Corrientes ancha,

                                            con tu total tristeza.

                                            Iba arrojando de sus bolsillos primaveras;

                                            a esa altura,

                                            ya nada más le quedaba.

                                            Era un tiempo sin invictos,

                                            de anotarse en todas para no perderse.

                                           Tiempo en que su pureza se nos revelaba

                                            por la danza en la milonga

                                            o en el viejo "Marzotto" que se me desnudó de pibe.

                                            Extraños alcoholes lo envolvían

                                            para abrigarle su niñez,

                                            instada a no morir.

                                            Era su alto tono de rechazar desde todo ángulo                                                                                      tanta ferocidad.

                                            No es hora de enumerar

                                            pero fueron muchas cosas complotadas para rifarle el alma.

                                            Yo lo vi vestido de gloria

                                            sin que lo notara.

                                            Andaba de fuego con su partitura de vida por la cara, 

                                            de manifiestos plenos por sus ojos, 

                                            de relámpagos fabulosos y de esquinas por su corazón.

                                                             ALFREDO CARLINO

                                                       

MISERERE

                                   

                                                                       

                                   Che, Dios, vengo en pelota -más: sin cuero-, 

                                   en un juego de mala, rejugado.

                                   siempre la suerte me pasó de lado

                                   y atrás del cola figuré primero.

 

                                  Eché barraca en el andar timbero;

                                  cuando hubo cuotas, la garpé al contado,

                                  y en mi existencia de yirar varado

                                  hice el balance y he sumado cero.

                                  Che, Dios o Satanás o quien me  escuche,

                                  fui gil pa'tu jotraba: es el asunto,

                                  y el alma ya me pica más que el buche.

                                  Si, al fin de cuenta, del humano estuche

                                  me has de afanar cuando pongás el punto,

                                  ¿por qué me hacés en la vida el mismo escruche?

                                                      ROBERTO SELLES

         

                               

El Morocho

 

                     

                                          Allá por el año novecientos ocho

                                          en el viejo barrio del Abasto un día

                                          llegó un cantorcito llamado El Morocho

                                          a llenar las calles con sus melodías.

 

                                         La rueda de guapos lo oyó en ocasiones

                                         cantar en los patios, en noches serenas

                                         y al oír sus hondas y tristes canciones

                                         lloraban los tauras de largas melenas.

 

                                        Zorzal, que entre el chaire de la vieja tropa

                                        de nuestras barriadas, se llegó hasta el centro.

                                        Después, ya sus alas tendió para Europa

                                        y el dorado triunfo le salió al encuentro.

                                        Y aquel cantorcito de mil nueve ocho

                                        en su afán de altura se perdió en el cielo...

                                       Hoy entre las nubes estará El Morocho,

                                       cantando sus tangos y armando un revuelo.

                                      

                                                   

De otro tiempo

                                            

                                 Vos sabés que son rantes mis blasones

                                 y guardo, como antiguas credenciales,

                                 los timbos que gasté en los arrabales

                                 milongueando en un patio con malvones.

 

                                El gacho gris que en tantas ocasiones 

                                me dio fama de guapo entre percales,

                                y el pañuelo bordao con iniciales

                                son un cacho de viejas emociones.

                                Hoy que todo conservo con esmero,

                                campaneando a mi nieto ante el ropero

                                que juna esos recuerdos asombrao,

                                 me ha tajeado la tristeza, ¡la gran siete!,

                                porque taya el futuro en el purrete

                                y mis pilchas con cosas del pasao.

                                             JOSÉ MARÍA PLAZA