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jueves, 31 de diciembre de 2020


 

Final de año

                          


                                         Ni el pormenor simbólico
                                         de reemplazar un tres por un dos
                                         ni esa metáfora baldía
                                         que convoca un lapso que muere y otro que surge
                                         ni el cumplimiento de un proceso astronómico
                                         aturden y socavan
                                         la altiplanicie de esta noche
                                         y nos obligan a esperar
                                         las doce irreparables campanadas.

                                         La causa verdadera
                                         es la sospecha general y borrosa
                                         del enigma del Tiempo;
                                         es el asombro ante el milagro
                                         de que a despecho de infinitos azares,
                                         de que a despecho de que somos
                                         las gotas del río de Heráclito,
                                         perdure algo en nosotros:
                                         inmóvil.

                                               Jorge Luis Borges


miércoles, 30 de diciembre de 2020

Teoría de los buenos deseos

                                      

        

                                                Que no te falte tiempo
                                                para comer con los amigos
                                                partir el pan,
                                                reconocerse en las miradas.

                                                Deseo que la noche
                                                se te transforme en música
                                                y la mesa en un largo
                                                sonido de campanas.

                                           Que nada te desvíe,
                                                que nada te disturbe
                                                que siempre tengas algo
                                                de hoy para mañana.

                                           Y que lo sepas dar
                                                para regar las plantas
                                                para cortar la leña,
                                                para encender el fuego,
                                                para ganar la lucha,
                                                para que tengas paz.

                                                Que es la grave tarea
                                                que me he impuesto esta noche
                                                hermano mío.

                                                                 Hamlet Lima Quintana

Bailongo arrabalero


                                     Bailongo arrabalero, el percantaje
                                     más bonito del barrio se ha dado cita,
                                     aunque hay algunos loros que el sabalaje
                                     por la fisonomía, no los palpita.

                                     ¿Por qué dan el bailongo? No es para menos,
                                     bautizan al purrete de la encargada
                                     por eso están los patios de gente llenos
                                     y hay licor hecho en casa y cerveza helada.

                                     Minga de formulismo y presentaciones;
                                     los cosos la proceden de atropellada,
                                     ellas bailan muy serias con los gaviones
                                     que inician, mientras bailan, la chamuyada.

                                     El padrino, un tarugo gordo y bajito,
                                     sigue a los bailarines con ojo alerta
                                     campaneando las yuntas de rabanito
                                     se afina el bigote contra una puerta.

                                     Hay una bronca en fija, por una mina
                                     que baila muy seguido con el gallego
                                     despreciando a otro mozo que se empecina
                                     en shacarla de guapo, si se dá el juego.

                                     Por eso en cuanto el mozo se meta a loco
                                     puede darse el bailongo por terminado;
                                     él no quiere bochinche, le importa poco
                                     lo que diga la gente y... lo que ha gastado.

                                     Y cuando los mamporros ya se presienten
                                     deja en paz el bigote y reflexiona:
                                     "Estos muchachos crioyos no se divierten
                                     si no hay cachiporrazos, ¡Per la  madona!"

                                     Algunos que cayeron para lucirse
                                     evitan las miradas de los soplones
                                     pero hacen fantasías hasta dormirse
                                     y "strichan a piaccere" por los rincones.

                                     La orquesta que entre varios improvisaron
                                     se raja cada tango de la madona;
                                     uno pidió un "shimy", no lo fajaron
                                     porque era muy amigo de la patrona.

                                     Las notas tran tristonas que dulcemente
                                     desgranan con sus sones los bandoneones
                                     ponen brochazos tristes en el ambiente
                                     y se meten adentro de los corazones. 

                                     Por eso, las percantas sin que ellas quieran
                                     se tiñen de visible melancolía
                                     bailan pausamente, como si fueran
                                     las contratadas tristes de alguna orgía.

                                     Por eso, cada grupo lleva en acecho
                                     una pena, una rabia, ruda y sincera
                                     que si llega a saltarle fuera del pecho
                                     le teñirá de rojo la fariñera.

                                     Por eso, la vecina que fue a dormirse
                                     porque está muy enferma piensa en su pieza;
                                     ¡Qué lindo que sería poder morirse
                                     al son de un tango dulce, toda tristeza!..
                                   
                                         Celedonio Esteban Flores

lunes, 28 de diciembre de 2020

Uno busca lleno de esperanzas...


                                       La vida te había arrinconado
                                       tempranmente,
                                       ya cuando en tu aquietado Barrio Once,
                                       en la penosa geografía del potrero,
                                       tan sólo eras el huérfano.

                                       Eras el más flaquito, el ocurrente, el débil,
                                       que aferraba la mano insegura
                                       de su hermano Armando
                                       cuando el frío y el miedo
                                       congeniaban.

                                       De esas duras angustias de los desamparados
                                       la vida a veces dilucida,
                                       con misteriosas fuerzas,
                                       una inefable claridad,
                                       un puente amable y claro
                                       para que un elegido transite sin pesares
                                       sus corajes o sus desvaríos.
                                       Fue tu camino, por lo visto.

                                       Aún no te nimbaban los halagos,
                                       las coloridas melodías
                                       con que años después
                                       avanzarías sobre Corrientes
                                       como con un yelmo de poesía.
                                       Aún no te alcanzaban los amigos,
                                       ese calor de la amistad y las sonrisas,
                                       que abrazaría tu frío, años después,
                                       y ya te atenaceaban tus preguntas
                                       como estrujando desde adentro,
                                       tus huesos flacos,
                                       buscándote un dolor histriónico
                                       para molienda de tus sainetes populares...
 
                                       Cuando la Nochebuena del cincuenta,
                                       tu débil cuerpo se cerró a las palabras,
                                       estabas concluyendo sin saberlo,
                                       en tu casa de Callao,
                                       un viejo grito
                                       cuyo inicio casi habías olvidado.
 
                                       Muchos devaluadores de adjetivos
                                       lo decían seriamente: Es un filósofo...
                                       Vos -de vuelta de todas las milongas-
                                       sonreías descreído, como siempre,
                                       y a la ciudad ostentosa
                                       y a su ignorancia crónica
                                       le ofrecías tu descarnado apóstrofe:
                                       Cambalache. Tu descarnada profecía. 

                                       Al bajarse los postigos de Callao y Viamonte,
                                       el clown vacío y magro 
                                       cerraba el telón, precisamente,
                                       en una escena navideña.
                                       Volaba ya -Discépolo-
                                       tu nombre solitario
                                       como una paloma azul por las cornisas
                                       con tu pequeño secreto
                                       de santo de arrabal,
                                       la agonía extática de "Yira Yira"
                                       y el dolor de "Mateo", el marginado. 

                                       Contrapinta de tus tangueros bravos,
                                       tu pequeña espalda devastada
                                       soportaba el peso de tu nombre
                                       que se abría paso, ya,
                                       desde los socavones de la noche.
                                               
                                           Héctor Chaponick
                                                                                                                  
                                     

                                  

Jué un domingo en los Corrales

                                         


                                                      La cosa jué por el sur,
                                                      y aconteció n'el ochenta
                                                      ayá en los Corrales Viejos,
                                                      por la caye de la Arena.

                                                     Salga el sol, salga la luna,
                                                     salga la estreya mayor.
                                                     La cita es en La Blanquiada;
                                                     naide falte a la riunión...

                                                     Los hombres dentraron serios
                                                     y cayao el mujerío:
                                                     siempre se yega a un bailongo
                                                     como al cruce del destino.

                                                     Tocaron tres musicantes
                                                     haciendo punt'al festejo:
                                                     con flauta, guitarra y arpa,
                                                     un rubio, un pardo y un negro.
 
                                                     Salieron los bailarines
                                                     por valse, mazurca y polca;
                                                     y entre medio, una pareja
                                                     salió bailando otra cosa.

                                                     El era un güen cuchiyero,
                                                     pero de genio prudente.
                                                     Eya una china pintona,
                                                     mejorando lo presente.

                                                     Eya se llamaba Flora
                                                     y él se apellidaba Trejo:
                                                     con cortes y con quebradas
                                                     lo firmaban en el suelo.

                                                     No lo hacían de compadres
                                                     ¡y compadreaban sin güelta!
                                                     Al final bailaban solos
                                                     pa'contener a la rueda.

                                                     Bailaron una mestura
                                                     que no era pa'maturrangos,
                                                     de habanera con candombe,
                                                     de milonga con fandango.

                                                     Jué un domingo, en los Corrales
                                                     cuando inventaron el tango.

                                                            Francisco García Jiménez

                             (Nota: Los antiguos Corrales eran el actual Parque Patricios)

domingo, 27 de diciembre de 2020

Anunciación del Tango

                                

                                       Impongo en mi recuerdo un trazo de distancia:
                                       Pompeya era una inmensa latitud de baldío.
                                       Aroma la evocada palabra: una fragancia
                                       de cedrón, yerba buena, de malvón y miomío.

                                       Carlos María Ramírez era calle de barro
                                       enraizada en confines de trébol y cardales.
                                       Era de media changa y compadre aquel carro,
                                       referencia, sin duda, de una voz de arrabales. 

                                       Por el camino real, más allá del Riachuelo
                                       venían de La Tablada arriando las haciendas
                                       paisanos de chambergo, de golilla y pañuelo.
                                       ¡Evocar estas cosas, claro que da tristeza!

                                       En la esquina de Roca estaba La Blanqueada
                                       con demorados pingos sujetos al palenque.
                                       Chairaban intenciones agudas las payadas:
                                       chiquilín asombrado, yo escuchaba de enfrente.

                                       No sé de donde vino ese aire de tango
                                       con una arquitectura fundamental y triste,
                                       barajando cuestiones de percal y de fango,
                                       estableciendo toda la raíz que aún le asiste.

                                       Y culebreó el rezongo. ¡Tarde de formativo!
                                       (El patio era rojizo, recubierto de parra).
                                       Se incorporó a su queja, doliente, que aún percibo,
                                       mansa, como entregada, la voz de la guitarra.

                                       Puedo decir que el barrio asomó su expectante
                                       curiosidad de asombro. Era una cosa nueva.
                                       Sin dudas fue que el tango lo aportó aquel compadre
                                       que entendió que debía ampararse en Pompeya.

                                       En la escenografía que alumbró de faroles,
                                       junto a un rumor de zanja en vecindad de grillo,
                                       en un reducto arisco trabajado a varones
                                       que vivieron la ley de coraje y cuchillo.

                                       Fue en mi barrio y es cierta esta historia que narro,
                                       puede la historia un día anotarlo en su cuenta.
                                       No sé de donde vino, pero afirmo que el tango
                                       fue más tango que nunca cuando gimió en Pompeya.

                                       Porque halló la ternura, el perdón, y el encono,
                                       la amistad y el olvido, el percal, la tristeza...
                                       Y esa incuestionable sensación del asombro:
                                       el corazón le puso su alarde y su entereza.

                                       Es mentira otra cosa. El hecho fue en Pompeya,
                                       al sur de toda luna y en las horas de un tiempo
                                       de arrabal, de faroles, de zaguán y trastienda:
                                       tres razones que nombro para hablar de un recuerdo.

                                                                          Julián Centeya
                                       

sábado, 26 de diciembre de 2020

El cuadro

 
                         


                               Esto es más que un cuadro. Es como una ventana
                               por donde uno se asoma a un instante que ha sido,
                               con su color de época, tan vivo y ya fantasma.
                               Detrás está el Destino moviendo las figuras
                               donde la realidad se encuentra con el mito
                               y algo como una grave, recóndita ternura,
                               fluye rozando el drama y la caricatura
                               en las raíces íntimas
                               de la solemne impavidez del rito.

                               Dominando la escena, la insólita bocina
                               que desborda los cálidos recintos,
                               en los patios cercanos con su toldo de bruma
                               alborota postigos de lánguidas vecinas.

                               Y afuera pasa el Tiempo. El Tiempo, ese matón,
                               como otro personaje de milonga.
                               Ángel oscuro, imagen invisible
                               en la cortina de un antiguo Biógrafo,
                               silenciosa y mistonga.
                               Y adentro, ellos no saben que están bailando al son
                               del último, entrañable, sonámbulo fonógrafo.

                              ¡Corneta familiar! Los años locos
                              del vértigo en la noche y sus fronteras
                              por el mapa pueril de su aventura
                              la vieron desfilar, funambulesca.
                              (Hoy nos parece mágica, surrealista, absurda.)
                              Caja enorme de música. Registra
                              en su interior un aire de foránea mazurka
                              y polka litoral 
                              y vals dulzón alegre y triste
                              que hizo suspirar a las modistas
                              en las tardes de otoño sensiblero 
                              y enmudeció al asmático organito
                              que en la final vereda se borró con Carriego
                              y Arolas y Villoldo y Saborido.

                             Su voz comunicante, sonora confidente
                             de amores imposibles y famosas trifulcas
                             ahora vaga, orillera penitente,
                             rotando sin reposo la lunita fulera
                             de su rayado disco
                             por la calle olvidada del poniente,
                             más triste y más lejana que un retrato amarillo.

                            ¿Dónde estará clamando su esqueleto
                            -fonógrafo sin cuerda y sin mañana-
                             náufrago de las muertas primaveras
                             entre el polvo y la ruina y el desvelo
                             de qué inverosímil Compraventa,
                             por la sombra querida que rescate
                             su azucena marchita y el resorte escondido?

                             Allí, donde él espera, en esa Chacarita
                             de las cosas inútiles y los sueños perdidos.

                                                        Raúl González Tuñón


miércoles, 23 de diciembre de 2020

LOS PASOS DEL TANGO

 

El abrazo: Qué hacés, tres veces que hacés...

La postura: Pa’la foto

La salida: Embrague y primera...

La caminata: Desfile

La marca: En el orillo.

La corrida: Metele que son pasteles...

El gancho: ..del carnisa.

La cruzada: Agarrate Catalina!.

Circulación: . ¡A La Plata parando en todas…!

La sacada: Afanancio.

El voleo: Batistuta

Giros: La vuelta’el perro

La pausa: Aflojale que colea…

El sanguchito: Choripán.

Las variaciones: Charamusca

El corte: Tijereta

La quebrada. Ayyyy...

El ocho: Chinchulines

Canyengue: Gomina

Firuletes: Sanata

Final: ¡Chau Picho.!


En Tangos

El Abrazo: El abrojito..

La postura: Canchero.

La salida: Seguime corazón

La caminata: Al compás del corazón.

La marca: Atenti pebeta.

La corrida; Sueño de barrilete.

El gancho: Bar exposición.

La cruzada: Siga el corso.

Circulación: Sombras nada más.

La sacada: Tierrita.

El voleo: Derecho viejo

Giros: La calesita.

La pausa: Enfundá la mandolina.

El sanguchito: Farol

Las variaciones: Fuegos artificiales

El corte: La puñalada

La quebrada: Papel picado.

El ocho: Trenzas

Canyengue: Fuimos

Firuletes: Cambalache.

Final: Chau, no va más.

jmo