SIN TEMA

                       

                                  Alcides Gandolfi Herrero - Boxeador y poeta

                              

                              Me mando el primer verso sin un tema                     

                              y el otro ha de venir quién sabe cómo.  

                              La rima no se ve ni por el lomo 

                              y mancusa debute mi teorema.

                              El acento resulta mi problema...

                              esta pluma parece ser de plomo...

                              ¡minga de inspiración, ni por asomo

                              con fulerías se hace algún poema! 

                              Jugado como brujo sin alquimia,

                              en este trance, huérfano de excusa,

                              mi pedo es un saludo a la vendimia.

                              Sin tiempo y sin imagen voy al mazo.

                              Menefute de andar fayo a la musa

                              si me acompaña un tinto bajo el brazo.

                             

                                   

 

 

BARRIO QUE NO ESTÁ

 

                                                           Ricardo Ostuni

                                     

                                            (Jean Jaurés y Mansilla, epicentro de mi barrio.)

                                            

 

                                           Vuelvo como un gorrión, gris, temeroso

                                           al embroque tardío de esta esquina.

                                           Trepa un antiguo vaho de glicina

                                           el mástil del farol donde me poso.

                                           Me llega la quietud de un viejo gozo

                                           con los rostros que borra la neblina

                                           acaso es tan solo la propina

                                           del barrio que se ha ido silencioso.

                                           Son los recuerdos que hacen su cabriola

                                           nada más que memoria desolada

                                           de un juego cruel del tiempo-perinola:

                                           los años llevan todo y dejan nada.

                                           De mi barrio no queda una chirola

                                           ni pa'jugarla a punto y revoleada.

 

 

 

AL COMPÁS DE LOS PIRULOS

                                                        Otilia Da Veiga

                                           De quince a veinte, grela, bien pintusa

                                           de veinte a veinticinco, se descuenta.

                                           Si mina bien debute es a los treinta.

                                           engayolate. ¡Y a sacar pelusa!

                         

                                           De treinta a treinta y cinco no es cachuza

                                           y la podés lastrar, sal y pimienta,

                                           pero de treinta y cinco hasta cuarenta

                                           ¡isa! Que el tocomocho se najusa.

  

                                           A los cuarenta y cinco se desata,

                                           maneja con rebusque la sabiola;

                                           por cincuenta va ya siendo beata

                                           

                                           y a los cincuenta y cinco altar eleva.

                                           Grela, paica, percanta, mina piola,

                                           jabru y santera el diablo se la lleva. 
       

Feliz día del Milonguero/a

           

                               

                 

LA DEL ABASTO

                                                              Luis Alposta

                                                 Su historia empezó una tarde

                                                 en el preciso momento

                                                 en que fue a dar a un convento,

                                                 pues según ella contó,

                                                 su mamá la abandonó

                                                 en el Mercado de Abasto

                                                 y atorrando en un canasto

                                                 una monja la encontró.

                                                 Después... ya entradita en formas

                                                 -pero con bocho truquero-,

                                                 se acoyaró a un quinielero

                                                 creyéndolo buen partido.

                                                 Era un negrito fornido

                                                 que por ser rana y de oficio,

                                                 cuando entró a junarle el vicio

                                                 la empezó a fajar tupido.

                                                 Y al cabo de cierto tiempo

                                                 de aguantiñar tanta biaba,

                                                 cayó de suerte la taba

                                                 y su PRODE fue un mishé.

                                                 De aquí en más, lo que yo sé,

                                                 es que éste adornó su frente,

                                                 además de un regio ambiente

                                                 por Larrea y Santa Fe.

                                                 Y así, como en pleno mate

                                                 en el que el agua se acaba,

                                                 se cortó lo que se daba.

                                                 ¡Muy poco el piolín se estira!

                                                 Nadie por ella suspira.

                                                 Su escracho destila pena.

                                                 Y hoy llora la magdalena

                                                 al escuchar Yira Yira.

Canillitas y bailes en el Tabarís

                                  

   

   Los canillitas eran una verdadera institución, en modo especial el elenco bullicioso y pintoresco que giraba alrededor de la reventa de los diarios, sobre todo a la hora de la quinta edición, en las puertas de los talleres, en las calles, en los cafés vecinos.

    Entre los diarieros de todas las categorías, desde el gran picotero al simple peón de la reventa, desde el encargado de reparto, al gorrión callejero, había muchos ejemplares notables por su calidez humana y su simpatía, ¡eh! 

   Recuerdo especialmente a Arístides Gutiérrez, llamado el gordito Liceo, porque siendo pibe, antes de llegar a poseer su propio reparto, tenía la parada en la esquina del teatro. También al ruso Lima, que le habían puesto así porque era pelirrojo y había vendido en la esquina de Avenida de Mayo y Lima.

   A los hermanos Panchiquito chico y Panchiquito grande. a los hermanos Milonga y Milonguita. Al Dotor de Boedo, más tarde empresario teatral. Al Rana, al Madre, al Sopo, a Trompa de Hacha, al Sábalo, a Pelito Verde, a Manolo Monteagudo, y a tantos otros.

   Nos querían mucho y nosotros los queríamos y los respetábamos. Era mutuo, ¿sabés?. Cuando en 1928 mi hermano Enrique y yo obtuvimos premios municipales, nos ofrecieron un gran banquete, con discursos, recitado de poemas y repartija de cigarros Santos al final. ¡Qué noche de garufa! La terminamos en el Tabarís.

   -¿Eran muy bailarines ustedes?

   -Muy bailarines, pero no solamente de tango, sino también, y por eso después de los banquetes, como el de los canillitas, el rito era ir al Tabarís. A Oliverio Girondo y a Güiraldes les encantaba. Güiraldes siempre tomaba un palco, pedíamos champagne y yo bajaba a la pista a bailar con Norah Lange.

   En ese entonces, ¿sabés?, Marechal y yo éramos dos rivales. Rivalizábamos en bailar el tango. Yo creo que bailaba mejor que él. Pero como él está muerto, retiro lo dicho, porque no me puede desmentir.

 

RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN

EL TANGO

Miguel Andrés Camino

                                            

                                   

                                            Nació en los Corrales Viejos,
                                            allá por el año ochenta.

                                            Hijo fue de una milonga

                                            y un pesao del arrabal.

                                            Lo apadrinó la corneta

                                            del mayoral del tranvía,

                                            y los duelos a cuchillo

                                            le ensañaron a bailar.

                                                       

                                                       Así en el ocho 

                                                       y en la sentada,

                                                       la media luna,

                                                       y el paso atrás

                                                       puso el reflejo

                                                       de la embestida

                                                       y las cuerpeadas

                                                       del que la juega

                                                       con su puñal.

                                           

                                          Después requintó el chambergo

                                          usó melena enrulada, pantalones con trencilla

                                          y botines de charol.

                                          Fondeó en los peringundines,

                                          bodegones y... posadas

                                          y en el cuerpo de las chinas

                                          sus virtudes enroscó.

                                    

                                                       En la corrida

                                                       y el abanico.

                                                       el medio corto

                                                       y el paso atrás,

                                                       puso las curvas 

                                                       de sus deseos 

                                                       de mozo guapo

                                                       que por la hembra

                                                       se hace matar.

                                          También vagó por las calles

                                          con un clavel en la oreja;

                                          Lució botín a lo militar.

                                          Se adueñó del conventillo,

                                          engatusó a las sirvientas

                                          y por él no quedó jeta

                                          que no aprendiera a chiflar.

                                                      Y desde entonces 

                                                      se vio al malevo

                                                      preso de honda

                                                      sensualidad

                                                      robar las curvas

                                                      de las caderas,

                                                      pechos y piernas

                                                      de las chiruzas

                                                      de la ciudad.

                                         Y así que los vigilantes

                                          lo espiantaron de la esquina,

                                          se largó pa' las Uropas,

                                          de donde volvió señor.

                                          Volvió lleno de gomina,

                                           usando traje de cola

                                          y en las murgas y pianolas

                                          hasta los rulos perdió.

                                                      Y hoy que es un jaife

                                                      tristón y flaco,

                                                      que al ir bailando

                                                      durmiendo va;

                                                      y su tranquito 

                                                      ya se asemeja

                                                      al del matungo

                                                      de algún Mateo

                                                      que va a largar.

                         

EL TANGO

                                                 

  Ulyses Petit de Murat

 

 

                                Quietos            

                                en las noches abiertas del verano

                                los pechos un poco tristes y los ojos

                                desteñidos en la sombra. Adentro

                                los cuartos confinando

                                el sueño de los niños

                                las sillas inválidas

                                la desesperación oscura de los trapos

                                los espejos duros, enlutados.

                                Quietos

                                la boca amarga

                                el alma apenas desvelada.

                                Más allá las calles desvaídas

                                los huecos agrios

                                los zanjones vacíos, sin estrellas

                                y un relente triste de basura.

                               El vértice caliente de las piernas

                               entre un relente triste de basura.

                               Las bocas negras delirando

                               entre un relente triste de basura.

                              Los ojos devorados

                              las manos húmedas y las amargas

                              caderas goteando su sangre negra, rencorosa

                              entre tapias ajadas

                              entre ventanas ciegas, corrompidas

                              bajo un cielo

                              olvidado de cenizas, al que sube

                              insistido, final, duro, enconado

                              un triste relente de basura.

AROLAS

                             

León Benarós

  

                                              Le dio un fuelle su bautizo.

                                              Era de otra muchachada

                                              que entre taquito y sentada,

                                              sacaba viruta al piso.

                                              Del tango hizo lo que quiso;

                                              por él cantaron las violas

                                              por él lloramos a solas...

                                              Pido atención, compañeros;

                                              a sacarse los sombreros:

                                              ¡estoy hablando de Arolas! 

                                              Espigado y palidón,

                                              de pantalón orillero,

                                              a lo cantor el sombrero

                                              y el tango en el corazón,

                                              se metió en el bandoneón

                                              del boliche de la esquina

                                              y a un compás de chamuchina,

                                              sobre pisos encerados

                                              vio brillar los charolados

                                              con caña de gabardina.

 

                                              Si algún organito añejo

                                              pasa por el arrabal

                                              o alguien silba, bien o mal

                                              el tango Derecho viejo,

                                              nos estremece el pellejo

                                              su responso milonguero

                                              y un réquiem arrabalero

                                              tirita en las calles solas:

                                              es que rezan por Arolas

                                              y hay que sacarse el sombrero. 

                                              

TANGO VIEJO

                                       

  Carlos de la Púa

                                                   

                                        Baile macho, debute y milonguero,

                                        danza procaz, maleva y pretenciosa

                                        que llevás en el giro arrabalero,

                                        la cadencia de origen candombero,

                                        como una cinta vieja y asquerosa.

                                        Pasión de grelas de abolengo bajo

                                        de quién sos en la bronca de la vida,

                                        un berretín con sensación de tajo,

                                        cuando un corte las quiebra como un gajo,

                                        o las embroya el cuero una corrida. 

                                        Chimento rantifuso y porteñero

                                        que trabajás el corazón de paco,

                                        piropo taita, dentrador, mañero,

                                        que vas de balancín y cadenero,

                                        rumbiando para el lao del lado flaco. 

                                        El que te baile bien debe ser púa,

                                        manyado entre la mersa de los guapos,

                                        haber hecho un jotraba de ganzúa

                                        y tener la sensación de la cafúa

                                        al atávico influjo de los trapos.

             

BAILARINES DE TANGO

                              

                              Cuando el ritmo de aquel tango les marcó un compás de espera

                              como sierpes animadas por un vaho de pasión,

                              se anudaron ... Y eran gajos de una extraña enredadera

                              florecida entre las lluvias de los dichos del salón.

                              -¡Ahura, m'hija!- aulló el compadre y la tosca compañera

                              ofreció la desvergüenza de su pálido impudor,

                              azotando con su carne como lengua de una hoguera,

                              las vibrátiles entrañas de aquel chusma del amor. 

                              Persistieron en un giro; desbarraron los violines

                              y la flauta dijo notas que jamás nadie escribió.

                              Pero iban blandamente, a compás, los bailarines

                              y embriagada la pareja, sin notarlo, se besó...

                                            MARCELINO DEL MAZO

TANGO

                                   

  Ricardo Güiraldes

                                 Tango severo y triste.

                                 Tango de amenaza.

                                 Tango en que cada nota cae pesada y como a despecho,

                                       bajo la mano más bien destinada.

                                  para abrazar un cabo de cuchillo.

                                 Tango trágico, cuya melodía juega con un tema de pelea.

                                 Ritmo lento, armonía complicada de contratiempos hostiles. 

                                 Baile que pone vértigo viril en las ánimos que enturbia la bebida.

                                 Creador de siluetas, que se deslizan mudas, bajo la acción

                                       hipnótica de un ensueño sangriento.

                                 Chambergos torcidos sobre muecas guasas.

                                 Amor absorbente de tirano, celoso de su voluntad dominadora.

                                 Hembras entregadas, en sumisiones de bestia obediente.

                                 Risa complicada de estupro.

                                 Aliento de prostíbulo, ambiente que hiede a china guaranga y a 

                                        macho en sudor de lucha.

                                 Presentimiento de  un repentino estallar de gritos y amenazas,

                                         que concluirán por sordo quejido, en un chorrear de sangre 

                                         humeante, como última protesta de lo inútil.

                                 Mancha roja, que se coagula en negro.

                                 Tango fatal, soberbio y bruto.

                                 Notas arrastradas perezosamente, en un teclado gangoso

                                 Tango sincero y triste.

                                 Tango de amenaza.

                                 Baile de amor y muerte.

                                            

                                          

Pájaro del alma

                                                                                      

Fernando Guibert

                                                  

                                           Pájaro

                                           de suelo en suelo vino desde el suelo

                                           de rama en rama vino desde el aire

                                           nadie  conoce, vino ni su huella.

                                           Si fue o no fue, nada lo sabe nadie

                                           desde el florido ruedo

                                           redonda enagua sucia salpicada

                                           de un redondo arrabal Montevideo

                                           cuadrado un arrabal de Buenos Aires.

                                           Tambores negros o si tangan blancos

                                           si rojo fue el salón de la otra orilla

                                           si rojo lupanar de Buenos Aires.

                                           Nada ni nadie, pájaro del alma.

 

                                           Un día el pájaro pequeño

                                           arisca pluma opaca, carne magra

                                           poca su talla, poco su plumaje

                                           comienza canta salta su compadre 

                                           y late en cada pecho, cada pierna

                                           late en cada lata como un pájaro.

                                           Pequeño pico trina su discurso

                                           pequeña pata ensaya, rítmica y elástica

                                           sopla pequeña, expira su garganta,

                                           piolines de las cuerdas de las patas

                                           hilos de la labia de su flauta.

                                           De suelo en suelo con su pinta baila

                                           de rama en rama con sus saltos canta

                                           de techo en techo ya los techos cantan

                                           de patio en rama ya los patios bailan

                                           ya los labios cantan, con los ojos cantan

                                           con los pies lo andan

                                           caminan y lo silban y lo cantan.

                                           ( De "Tango")