EL TANGO

                                                 

  Ulyses Petit de Murat

 

 

                                Quietos            

                                en las noches abiertas del verano

                                los pechos un poco tristes y los ojos

                                desteñidos en la sombra. Adentro

                                los cuartos confinando

                                el sueño de los niños

                                las sillas inválidas

                                la desesperación oscura de los trapos

                                los espejos duros, enlutados.

                                Quietos

                                la boca amarga

                                el alma apenas desvelada.

                                Más allá las calles desvaídas

                                los huecos agrios

                                los zanjones vacíos, sin estrellas

                                y un relente triste de basura.

                               El vértice caliente de las piernas

                               entre un relente triste de basura.

                               Las bocas negras delirando

                               entre un relente triste de basura.

                              Los ojos devorados

                              las manos húmedas y las amargas

                              caderas goteando su sangre negra, rencorosa

                              entre tapias ajadas

                              entre ventanas ciegas, corrompidas

                              bajo un cielo

                              olvidado de cenizas, al que sube

                              insistido, final, duro, enconado

                              un triste relente de basura.

AROLAS

                             

León Benarós

  

                                              Le dio un fuelle su bautizo.

                                              Era de otra muchachada

                                              que entre taquito y sentada,

                                              sacaba viruta al piso.

                                              Del tango hizo lo que quiso;

                                              por él cantaron las violas

                                              por él lloramos a solas...

                                              Pido atención, compañeros;

                                              a sacarse los sombreros:

                                              ¡estoy hablando de Arolas! 

                                              Espigado y palidón,

                                              de pantalón orillero,

                                              a lo cantor el sombrero

                                              y el tango en el corazón,

                                              se metió en el bandoneón

                                              del boliche de la esquina

                                              y a un compás de chamuchina,

                                              sobre pisos encerados

                                              vio brillar los charolados

                                              con caña de gabardina.

 

                                              Si algún organito añejo

                                              pasa por el arrabal

                                              o alguien silba, bien o mal

                                              el tango Derecho viejo,

                                              nos estremece el pellejo

                                              su responso milonguero

                                              y un réquiem arrabalero

                                              tirita en las calles solas:

                                              es que rezan por Arolas

                                              y hay que sacarse el sombrero. 

                                              

TANGO VIEJO

                                       

  Carlos de la Púa

                                                   

                                        Baile macho, debute y milonguero,

                                        danza procaz, maleva y pretenciosa

                                        que llevás en el giro arrabalero,

                                        la cadencia de origen candombero,

                                        como una cinta vieja y asquerosa.

                                        Pasión de grelas de abolengo bajo

                                        de quién sos en la bronca de la vida,

                                        un berretín con sensación de tajo,

                                        cuando un corte las quiebra como un gajo,

                                        o las embroya el cuero una corrida. 

                                        Chimento rantifuso y porteñero

                                        que trabajás el corazón de paco,

                                        piropo taita, dentrador, mañero,

                                        que vas de balancín y cadenero,

                                        rumbiando para el lao del lado flaco. 

                                        El que te baile bien debe ser púa,

                                        manyado entre la mersa de los guapos,

                                        haber hecho un jotraba de ganzúa

                                        y tener la sensación de la cafúa

                                        al atávico influjo de los trapos.

             

BAILARINES DE TANGO

                              

                              Cuando el ritmo de aquel tango les marcó un compás de espera

                              como sierpes animadas por un vaho de pasión,

                              se anudaron ... Y eran gajos de una extraña enredadera

                              florecida entre las lluvias de los dichos del salón.

                              -¡Ahura, m'hija!- aulló el compadre y la tosca compañera

                              ofreció la desvergüenza de su pálido impudor,

                              azotando con su carne como lengua de una hoguera,

                              las vibrátiles entrañas de aquel chusma del amor. 

                              Persistieron en un giro; desbarraron los violines

                              y la flauta dijo notas que jamás nadie escribió.

                              Pero iban blandamente, a compás, los bailarines

                              y embriagada la pareja, sin notarlo, se besó...

                                            MARCELINO DEL MAZO

TANGO

                                   

  Ricardo Güiraldes

                                 Tango severo y triste.

                                 Tango de amenaza.

                                 Tango en que cada nota cae pesada y como a despecho,

                                       bajo la mano más bien destinada.

                                  para abrazar un cabo de cuchillo.

                                 Tango trágico, cuya melodía juega con un tema de pelea.

                                 Ritmo lento, armonía complicada de contratiempos hostiles. 

                                 Baile que pone vértigo viril en las ánimos que enturbia la bebida.

                                 Creador de siluetas, que se deslizan mudas, bajo la acción

                                       hipnótica de un ensueño sangriento.

                                 Chambergos torcidos sobre muecas guasas.

                                 Amor absorbente de tirano, celoso de su voluntad dominadora.

                                 Hembras entregadas, en sumisiones de bestia obediente.

                                 Risa complicada de estupro.

                                 Aliento de prostíbulo, ambiente que hiede a china guaranga y a 

                                        macho en sudor de lucha.

                                 Presentimiento de  un repentino estallar de gritos y amenazas,

                                         que concluirán por sordo quejido, en un chorrear de sangre 

                                         humeante, como última protesta de lo inútil.

                                 Mancha roja, que se coagula en negro.

                                 Tango fatal, soberbio y bruto.

                                 Notas arrastradas perezosamente, en un teclado gangoso

                                 Tango sincero y triste.

                                 Tango de amenaza.

                                 Baile de amor y muerte.

                                            

                                          

Pájaro del alma

                                                                                      

Fernando Guibert

                                                  

                                           Pájaro

                                           de suelo en suelo vino desde el suelo

                                           de rama en rama vino desde el aire

                                           nadie  conoce, vino ni su huella.

                                           Si fue o no fue, nada lo sabe nadie

                                           desde el florido ruedo

                                           redonda enagua sucia salpicada

                                           de un redondo arrabal Montevideo

                                           cuadrado un arrabal de Buenos Aires.

                                           Tambores negros o si tangan blancos

                                           si rojo fue el salón de la otra orilla

                                           si rojo lupanar de Buenos Aires.

                                           Nada ni nadie, pájaro del alma.

 

                                           Un día el pájaro pequeño

                                           arisca pluma opaca, carne magra

                                           poca su talla, poco su plumaje

                                           comienza canta salta su compadre 

                                           y late en cada pecho, cada pierna

                                           late en cada lata como un pájaro.

                                           Pequeño pico trina su discurso

                                           pequeña pata ensaya, rítmica y elástica

                                           sopla pequeña, expira su garganta,

                                           piolines de las cuerdas de las patas

                                           hilos de la labia de su flauta.

                                           De suelo en suelo con su pinta baila

                                           de rama en rama con sus saltos canta

                                           de techo en techo ya los techos cantan

                                           de patio en rama ya los patios bailan

                                           ya los labios cantan, con los ojos cantan

                                           con los pies lo andan

                                           caminan y lo silban y lo cantan.

                                           ( De "Tango")

                                            

LA VETERANA

                                   

                                                           Horacio Ferrer

                                     

                                     Cloquea su putodia de largo ministerio

                                     con voz encorsetada. Y va, de contrapunto,

                                     -detrás de los exangües y lacios hemisferios

                                     del pecho- un son postrero de nalgas y de untos. 

                               

                                     Y en tanto monologa falópicos asuntos

                                     con ojos apagados de sándalo y de mica,

                                     celebra herejemente, su risa de difuntos

                                     o da su avemaría, llorando, a unos maricas.

 

                                     A veces, arrastrando la elizabetardente

                                     careta embadurnada de heroicos ingredientes,

                                     su orgullo busca un poco de alcohol o de pelota;

                                     y pasa la ortopedia procaz de su alegría

                                     mostrando, entre ls mesas, como una demasía,

                                     la inútil y erudita vejez de su derrota.