Milonga y fuga

                                                     A Mario Arroyo

Se oía "Flores negras" desde un roto
y oculto clavecín transmilonguero;
y andaban por las caras como lotos,
muy blancos y muy tristes, los devotos
silencios del argot lupanatero.

Ardían los lunáticos mecheros

con lumbre acafañado y meretricio,

dejando en los champañas forasteros

el gusto de un dolor metarramero

mezclado al de los ruegos de artificio.

Nacidas de un pernótico solsticio,

las dulces volatriches, con las alas

marcadas por los tangos pontificios

bailaban, de rodillas, en los mishios

y otoños espejismos de la sala.

Con mano alucinesca y funerala

dejó su neurastenia sobre el clave

servida. Y por la crespa enhoramala

del humo me alcanzaron las bengalas

perdidas de sus dos ojeras graves.

Prendidas del sutién, junto a la llave

del íntimo cotorro tanagrino

guardaba las torturas de quien sabe

-por triste- cuánta noche es la que cabe,

de vuelta, en cada sueño clandestino.

Salimos. Y un robado y peregrino

cochero nos llevó a la madrugada

sahumeria del buduár funambulino

que oyó el adivinado y percantino

crujir de su ternura perfumada.

Después, cuando nerviosa y apurada

de adiós, se retocaba los retiznes

de un llanto rimmelario, coaguladas

de frío, dos gotitas aniñadas

quedáronse mirando de su cisne.

Horacio Ferrer