Mingo Pugliese, Milonguero y maestro.

 Por el mundo con el tango a sus pies

   El tango puede definirse de cualquier manera menos como algo simple. Sabe a milonga sentimental, a tragedia, a comedia, a sarcasmo, a amor a celos, a pasión, a viejo recuerdo, a Buenos Aires querido, pero nunca deja impasible.

   Es reflejo de las mas diversas pasiones y emociones humanas. Todas esas características nos llevaron a encontrarnos con Domingo Pugliese, para muchos quizás desconocido por su afán de mantener su “perfil bajo” como bien él define su propia figura, pero reconocido como pocos en el ambiente tanguero de Buenos Aires por llevar 52 impecables años como eximio BAILARIN y profesor de profesores.

                                   

Esther y Mingo Pugliese

   Integrante de los Jurados del Festival de tango y folklore de Baradero de la Provincia de Buenos Aires y de los Torneos Bonaerenses de tango y folklore para Tercera Edad. Viene transmitiendo su escuela desde hace muchos años en países como España, Japón, Brasil, Alemania, además de ser Profesor y Coreógrafo del Centro General Belgrano y del Centro Cultural Ricardo Rojas y de la Universidad de Buenos Aires.

   La coreografía tanguera evolucionó paralelamente a la música y sus figuras se nutrieron de las mismas fuentes, los géneros importados y los criollos, por eso es justo ubicar a los primeros bailarines entre los creadores del tango.

   Obviamente, los primeros‑primeros no dejaron registros de sus nombres cuando hacían burla a los bailes de los negros en las puertas de un candombe o cuando innovaban en las figuras, de una habanera o de un tango andaluz.

   Por eso cuando a Mingo, conocedor de tango como pocos, le preguntamos su opinión personal sobre los orígenes de esta danza, nos dijo: “Soy un convencido de que en realidad no hay corrientes dentro del tango, solo existen por decirlo de alguna forma, tres diferenciaciones producto de su propia historia: el tango orillero, el de salón y el fantasía.

  Pero de aquella época de oro del tango no queda ninguno de sus buenos bailarines.

   En aquel entonces el baile estaba separado por barrios y dentro de lo que era la circunferencia de la Capital Federal había bailarines que se caracterizaban dentro de sus barrios.

   Uno de los barrios de donde salieron los mejores bailarines fue Monte Castro. Mucha gente cree que es Floresta, pero no, es un barrio chico que tiene el epicentro en Jonte y Segurola Ahí, en el Club Nelson en la calle Bernárdez 1850, se juntaban los mejores bailarines, y fue donde, desde el 36 al 55, aproximadamente, se practicó el mejor tango.

   Algunos dicen que uno de los primeros bailarines, fue de San Telmo, se llamo Pedrín, pero yo me inclino a pensar que el tango se empezó a bailar en los Viejos Corrales, allá en Parque Patricios en las calles Monteagudo y Caseros.

   Me vuelco mas por esa teoría porque ahí estaba el matadero antiguo al que llegaban arriando las tropas desde el interior y el barrio estaba todo circundado por prostíbulos.

                                     

Mingo Pugliese bailando con Gachi Fernández

    En lo que a mi respecta, me interesa hacer dos separaciones en el tango y que son las etapas que marca el año ’40, ya que a partir de ese año fue cuando realmente evolucionó ‑el tango música empieza allá por el ’900 como tango ‑ criollo, como tango de la Guardia Vieja, hasta que De Caro en la época del ’20 le cambia la notación musical del compás del 2 por 4, al del 4 por 4, dando origen a la Guardia Nueva.

   Después en el ’48 empieza el tango de Vanguardia.

   Aquella notación musical que modifica De Caro es la misma que luego D’Arienzo acelera a un 4 por 8 para darle el ritmo característico y pegadizo por que utiliza más notas en el mismo tiempo. 

   Y  hay tantos tangos como parejas de baile porque cada una puede trasmitir una emoción diferente.

Le pedimos que nos hablara de los distintos tipos que suele decirse que existen.

   Pero nos sorprendió afirmando que: “Aunque cada cual inventa algo, el tango es uno solo".

   Se puede dividir en tres variantes: el cantado, el danza o bailado y el instrumental.

   No entiendo la separación que pretenden hacer algunos entre el tango y tango danza.

   El baile es uno solo, la diferencia radica en los bailarines, unos son de pista y los otros de escenario.

   Es una música costumbrista que no solo no es folklore, sino que además es un híbrido producto de una mezcla de músicas diversas que van desde el candombe uruguayo hasta la habanera y el salsón cubanos y que a pesar de que lo han venido estructurado para pretender una enseñanza práctica, es un fenómeno cíclico que ha venido apareciendo y desapareciendo a lo largo de su propia historia.

   Aparece siempre coincidentemente con las crisis de comunicación, en esas épocas en las cuales la gente necesita sentir el contacto con otro como una forma de sentirse vivo.

   Porque el tango es sin ninguna duda, algo sensual, sugerente e, incluso, sexual porque hay en él una cercanía, una comprensión sin hablar, un juego constante de preguntas y respuestas que se transmiten constantemente entre los bailarines.

   Por eso siempre mantuve que hay dos formas de enseñanza.

   Una es la improvisación que es la forma de enseñar a bailar dándole al alumno la libertad de que exprese lo que siente.

   La otra es la enseñanza por figuras en donde se marcan rutinas de baile prefijadas.

Adela Fernández Cruz

(Domingo Pugliese falleció en 2017. Podemos verlo bailando con Esther, el tango Amurado, por la orquesta de Pedro Laurenz)

                                   

Tonada de Tango

                                                   

José Portogalo

Nació de una "pobre cosa"

(¿anhelo, sueño, fracaso?) 

chapaleando en las orillas

entre la ortiga y el cardo..

Luego el silbo ahondó su gracia                                         y sus diabluras impuso

con alborozo de pájaro;                                                      lindamente en el asfalto.

tuvo acento de amargura,                                                   "Caminito" le dio un cielo

picardía de muchacho                                                        de "Pañuelito bordado"

y arresto de flor y truco                                                       el candor unos jazmines

en un boliche de guapos.                                                    sobre las tapias volcado

Con bandoneón y guitarra                                                  y aquel decir tan porteño

pudo más tarde en los patios                                              "Quién me quita lo bailado".

enriquecer su experiencia                                                   Carriego lo trajo al sueño

musical, con lo heredado                                                    con su lenguaje más alto;

de la nostalgia del gringo                                                    el pueblo estaba en su sangre

su lagrimón y su canto.                                                       y a su ritmo incorporado. 

Aquerenció su cariño                                                          La "ventanita florida"

en la glicina del barrio                                                         en el brío del "Entrerriano",

y fue de la madreselva                                                        con una flor en la oreja

su más querendón ahijado.                                                 y un pucho bien apagado,

Retozón en las esquinas,                                                    al aire su nombre dieron:

sencillo, lúcido, claro                                                          Tango.

supo llevar con altura                                                         (Ahora que peino canas,

el dicho "cayó parado".                                                      que lindo decirle: hermano,

Entonces lució apostura                                                     llevarlo suelto en el silbo

y se brindó con guindado;                                                  como un pájaro

lo bautizó "La Morocha",                                                    y hacer que su nombre tenga

"El Choclo" limpió su barro                                                sólo el nombre de mi barrio: 

                                                                                           Villa Ortúzar, plaza, cielo

                                                                                           Y calle donde tutearlo,

                                                                                           Supo, sin miedo, mi voz   

                                                                                           de chiquilín retobado).     

                                                                                                 

                                                                                           Qué lindo decirle: che,

                                                                                           Somos del mismo costado!

                                                               

Bien milonga

 

                                                            Al compás dormilón
                                                            de nuestro tango

                                                            con mi brazo

                                                            ciñendo tu cintura,

                                                            murmurando mil

                                                            frases de cariño,

                                                            entreviendo mil

                                                            cielos de ventura.

   

   Sí, los cielos de ventura que se entrevén en la pista de baile. Como nos sucede a nosotros en BIEN MILONGA, todos los Martes del año entre las 21 y las 0 horas. En la coqueta pista de la madrileña CASA de ARAGÓN, donde José María y Charo te reciben como se merecen los/as milongueros/as.

                                                 

  

   Para ir poniéndonos en situación de milonga, nos damos la consabida vueltita por distintas pistas del mundo, y así vemos cómo pisan y mueven las tabas esas parejas que han conseguido subir un escalón en la consideración general.

   La primera parada es en Lugano-Suiza, y son Ricardo Calvo y Sandra Messina los que nos muestran su solercia de bailarines, con esta demostración. Al compás de Juan D'Arienzo y su orquesta, en el tango Qué Dios te ayude, cantado por Alberto Echagüe.

                                  

   

   Un salto sobre el océano y en Fort Bragg (California-USA), están Oscar Mandagarian y Georgina Vargas, bailando un valsecito: Con los amigos, por Ricardo Tanturi, su orquesta y Alberto Castillo.

                               

    De vuelta al continente europeo, nos plantamos en el Recuerdo Tango Festival, de Varsovia para ver como se lucen Facundo Piñero y Vanesa Villalba con esta milonga: No hay tierra como la mía, interpretada por el conjunto Bandonegro.

                                           

 

   Sí, y después de unas exhibiciones que dan calambre, nos espera BIEN MILONGA esta noche                                              

Sobre las esquinas porteñas

 GLOSARIO SENTIMENTAL DE LAS CANCIONES POPULARES

   Si la canción porteña posee un valor que, analizado desde un plano de responsabilidad artística sea digno de destacarse es, sin duda alguna, su capacidad de traducir en canto el sentido de la ciudad que lo prohija tan amorosamente. Porque la canción, como la leyenda, se enraiza en el misterio del pueblo que la origina, constituyéndose en un documento vívido por donde se descubre, en estado de auténtica simplicidad, el perfil propio de su paisaje y de su tiempo.

   Respondiendo a esta regla, nuestras composiciones populares son las mejores descripciones del medio social, de los tipos característicos, de las costumbres y hasta de la misma arquitectura. Por ello también, sólo nuestro arrabal posee “una música”; vale decir, posee una personalidad.

                                     

   Entiéndase (aclaro) por arrabal, no solamente lo geográficamente considerado como extramuro, sino también todo rincón porteño en donde la presencia del hombre-pueblo haya impuesto, por gravitación de su sola presencia, esa atmósfera peculiar que le sigue como una sombra. Sólo así se concibe que estén unidos, en una misma emoción, Pompeya o Villa Crespo con la esquina Corrientes y Esmeralda. Es imposible negar la identidad de sus atmósferas, de sus tipos y de sus códigos estéticos. Es que en verdad están hermanadas por el hombre del suburbio, que ha logrado atravesar el tablero de la ciudad por entre las calles acribilladas de luz y extranjerismo, insobornable en la función de custodiar su idiosincracia sentimental.

   La esquina de Buenos Aires es un nombre propio. Se diferencia de cualquier esquina del mundo. No es el simple ángulo que impone la geometría ciudadana, ni da la sensación de haber surgido en una necesidad de arquitectura magistral.

   Más bien parece urdida en un conciliábulo de malevos y de costureritas románticas. O solicitada por la vocación gregaria de “las muchachadas” deseosas de instalar junto a sus muros ese club que funciona cuando la luna prende su farolito blanco.

   La esquina no pertenece al resto de la ciudad, ni acepta un origen común. Cuando se hizo la primera edificación, allá por las montañas de Lezama, los ángulos de las manzanas estaban huecos, vacíos. Las calles parecían un destino inconcluso y los hombres se escondían en los patios. A la misma luna, eterna boba de la altura, le faltaba ese cielo mejor del almacén.

   Pero un día se inventó la esquina porteña bajo la urgencia de los malevos y de las costureritas. Entonces fue también cuando los almacenes se precipitaron bajo el cielo propicio en cumplimiento de un signo que les hizo correr el albur de los mares y del viento. Sin la aparición inevitable de la esquina porteña, aún andarían deambulando mundos, nostálgicos mostradores de estaño y acordeonadas guirnaldas de papel multicolor. El silbido estaría encarcelado en los labios y los piropos sensuales reventarían iracundos en los pechos.

                                                  

    Pero el creador de la esquina, como todo artista, tuvo el pudor de su limitada capacidad humana y pidió ayuda al sol, a la luna, a la lluvia y al viento. El sol y la luna le pintaron sus muros con turnos medidos en días y noches. La lluvia aseó su frente con húmeda pertinencia, y los vientos acunaron sus sueños con sones ambulantes.

   Las esquinas del suburbio porteño tienen algo de encrucijada y de destino. Todas se asemejan entre sí, marcando una característica en la torpe y desigual arquitectura de la ciudad. Su nombre constituye una institución que nos es propia y significa –aparte de su sentido literal– “lugar geográfico para el descanso propietario o la reunión bravía.”

   Recostadas sobre sus muros, las muchachadas ensayaron el piropo chuscador y sensual, u orquestaron en sucesión de tangos la primitiva banda del silbido.

   Cobijada en su sombra protectora, más de una muchachita de Carriego dobló su vértice para tomar la senda irreparable. Y también, así como el amor cien veces la perfumó de ensueño, otras tantas una pasión irremediable la salpicó de rojo y de venganza.

   Esquina porteña, prontuario sentimental que guarda la leyenda brumosa de los barrios y que en la musicalidad de su nombre encierra los acordes metálicos del organito que se fue para siempre.

   El proceso ciudadano de la historia de los barrios no se encuentra consignado en la historia de Grosso pero lo relatan con seguridad irreparable el valsecito criollo, el tango y la milonga. Ese valsecito que llora en el crepúsculo la historia de un amor cuya mansa intensidad atestiguaron treinta lunas, y que hizo su itinerario por la senda de cien callecitas empolvadas de sombra y poesía. Ese valsecito que ahonda su dolor en la evocación de las viejas esquinas sobre cuyo fondo brumoso la humilde historia sentimental más bien parece el canto de los barrios.

Homero Manzi

Esquinas porteñas

    El día que Cátulo Castillo le presenta a Sebastián Piana "un muchacho que escribe lindos versos", no sólo sirvió para que entre ambos le pusieran música a un tema del vecino de Cátulo, titulado "El ciego del violín", sino que finalmente se llamaría Viejo ciego y le abriría las puertas del tango al santiagueño Homero Manzi, que en ese año 1926, tenía apenas 19 años. Lo estrenó  Roberto Fugazot en el Teatro Nuevo.

                                              

Cuatro amigos. Cuatro grosos del tango. Cátulo, Manzi, Piana y Maffia

   Entre Piana y Manzi desarrollarían a partir de entonces una obra clásica, que entraría en el corazón de los porteños y en las partituras de orquestas y cantantes. Renovaron la milonga con temas como Milonga sentimental, Milonga del novecientos, Milonga triste, Juan Manuel, Milonga de los fortines, Pena mulata, Milonga de Puente Alsina, Carnavalera, Papá Baltasar, Betinotti, Y también obras de fuste: El pescante, De barro, Su carta no llegó, Voz de tango, ¡Dale...dale!,  los valsecitos, Paisaje, Serenata gaucha, Lluvia y éste que traigo hoy a la página, entre muchos otros temas.  

   Manzi tenía esa paleta sentimental y lúcida para pintar aquellos paisajes adolescentes que se le quedaron impregnados para siempre en sus retinas. El nombre del valsecito de marras nos ubica en esa parte del corazón de los porteños, en aquellos barrios humildes del sur, donde se reunía la muchachada para comentar el partido del domingo, las últimas noticias, las peleas en la zona, los nuevos vecinos, la piba que los iluminaba... La esquina del barrio.

   También esos romances de barrio que era seguidos con ojo y oído atento y se colaban entre los chimentos del día. Las mudanzas que dejaban una estela de vacío. Los recuerdos del veterano que seguían con admiración. La esquina tenía también el aliciente de aquella cita amorosa que se perdería en el tiempo. El noviazgo que envidiaban, un atisbo de cielo en una pompa de jabón. Las costumbres y hábitos en esa zona llena de baches, humilde, de paredes descascaradas donde se mezclaban el azar diario de tantas vidas.

                                          

   Manzi recorre mentalmente aquellas calles, aquella esquina donde tuvo una novia pasajera que le dejó tanto recuerdo, y la evoca con la fragancia de esos días, dentro de aquel paisaje material de la memoria. Como una alegoría de ese halo nostálgico y crepuscular. Porque en la encrucijada de su remembranza, reviven las lluvias de invierno, los muros pintados, las sombras y sobre todo las inolvidables esquinas porteñas que nunca pudimos olvidar. 

Esquina de barrio porteño
te pintan los muros, la luna y el sol,
te lloran las lluvias de invierno
en las acuarelas de mi evocación.
Treinta lunas conocen mi herida
y cien callecitas nos vieron pasar,
se cruzaron tu vida y mi vida
tomaste la senda que no vuelve más.

   Homero vivió sólo cuarenta y cuatro años, pero le alcanzaron para dejarnos una obra maravillosa. Nadie pintó como él ese Sur, el Barrio de tango, el Romance de barrio, la Milonga de Puente Alsina, y todas esas acuarelas realistas que fueron su musa como retratista excepcional. No necesitó el artificio de la ficción y retrató con realismo los eslabones íntimos, emocionales con un encaje dotado de profundidad. Sobre todo cuando revive aquel romance juvenil y esa esquina del barrio porteño se convierte en el símbolo de su metejón. El fantasma de ella sobrevuela el paisaje y aquella esquina.

Calle, donde la vida mansa

perdió las esperanzas

la pasión y la fe.

Calles, si sé que ya está muerta

golpeando en cada puerta

por qué la buscaré.

callecitas, sombreadas de poesía

nos vieron ir un día

felices, los dos;

compañera del sol y las estrellas,

se fue la tarde aquella

camino de Dios.

Los vientos murmuran mi pena,

las sombras me dicen que ya se marchó

y escrito en las noches serenas

encuentro su nombre como una obsesión.

Esquinita de barrio porteño

con muros pintados de luna y de sol,

que al llorar con tus lluvias de invierno

manchás el paisaje de mi evocación. 

   Las notas de Piana le dieron aún más vitalidad a este valsecito que estrenó con mucho acierto Ignacio Corsini en 1933. Lo grabaría al año siguiente, igual que Mercedes Simone y lo pusieron en el candelero. Ángel D'Agostino con su orquesta,  cantando Ángel Vargas, lo grabó el 22 de mayo de 1942. La versión que escuchamos.

                                    

                            

    

Los músicos figurantes

    Al llegar el micrófono eléctrico, a mediados de la década del veinte, se fue extinguiendo la extraña profesión de músico figurante, en el tango. Estos personajes, denominados así, se limitaban a hacer bulto en los conjuntos, simulando tañer un instrumento que apenas dominaban. En el caso de los violinistas, empuñaban el mismo y frotaban las cuerdas con un arco de cerdas sin pez, para que no emitiesen ningún sonido.

   A los bandoneonistas que sólo ocupaban el sitio, le soltaban los tornillos de las cajas armónicas. Del fueye sólo emergía entonces un fatigoso jadeo, debido al aire que entraba y salía al abrir o cerrar el bandoneón. Esa respiración era tapada por el ruido de los que tocaban de verdad. En las Fiestas de los Carnavales, era cuando más figurantes encontraban trabajo en las orquestas porque la cantidad de músicos en el escenario era una rèclame importante.

                                

   Al no haber amplificación -los cantores usaban un megáfono-, o era precaria, había que evitar que el ruido de la gente colapsase a los sonidos que emitían los instrumentos de la orquesta. Anunciaban, por ejemplo, veinte bandoneones, y como mínimo, la mitad eran truchos. Algunos estaban como los extras del cine, pero otros eran músicos principiantes que querían llegar.

   En el caso de estos últimos estaba, por ejemplo, uno de los hermanos Malerba. Se trataba de Ricardo, que en el año 1929 integró la orquesta del jovencito Cátulo Castillo, quien a sus veintitrés años, viajó a España para actuar en la exposición de Sevilla.  En la orquesta también estaban Alfredo y Carlos Malerba (fallecería en Bilbao y sería enterrado allí), Miguel Caló, Alberto Cima y el cantor Roberto Maida. Realizarían una gira por países vecinos con muy buenos resultados.

   Ricardo Malerba fingía tocar el bandoneón y terminaría aprendiéndolo y formaría una orquesta de muy agradable ritmo bailable. Gracias también a su concuñado, Dante Smurra, que no sólo tocaba el piano en la formación, sino que hacía los arreglos y le daba el tono musical, muy grato para escuchar y aceptado por los bailarines. Recuerdo cuando traje a Madrid los primeros cds de tango, y entre ellos uno de Ricardo Malerba. Lo pasaba en la milonga, sorprendió y gustó mucho. 

   Oscar Zucchi, el gran historiador de los bandoneonistas, menciona el caso del violinista Juan Pecci, que integró la orquesta de  Eduardo Bianco en Europa, ocupando un lugar en la fila de fueyes. Allí recibiría lecciones de Héctor María Artola y terminaría aprendiendo a tañer el instrumento. O Luis Zinkes, que estudió el violín y luego haría de figurante en el conjunto de Francisco Lomuto. 

                                          

Juan Pecci entre Batistella y Gardel, en Niza

   Zinkes estaría en dicha orquesta junto a renombrados bandoneonistas como Daniel Sardina Álvarez, Américo Figola (Figazza), Haroldo Ferrero y Jorge Argentino Fernández. A Zinkes le denominaban Cuchara, y finalmente sería  no sólo un fueye muy respetable, sino incluso hasta estribillista, grabando a dúo dos temas con Jorge Omar: La conga Para Vigo me voy  y la ranchera Argentina.  

   Franciso Lauro, conocido en el medio como El tano, dirigía desde el bandoneón su propia  orquesta: "Los mendocinos", que tenía bastante trabajo, en tanto que su pericia con el instrumento era muy escasa. En sus filas debutarían músicos como Juan Sánchez Gorio, Alfredo De Angelis y Astor Piazzolla. Zucchi nos recuerda que una noche en que simulaba tocar los solos -siendo Sánchez Gorio quien realmente los hacía- no podía imaginar que Astor le había aflojado los tornillos del bandoneón. En ese trance, todos los músicos silenciaron sus instrumentos y sólo se escuchó el flato del fueye del Tano que se los quería comer...

BIEN MILONGA

                                                      La vida es una milonga
                                                      y hay que saberla bailar,
                                                      en la pista está sobrando
                                                      el que pierde su compás.
 
                                                      La vida es una milonga
                                                      y hay que saberla bailar,
                                                      porque es triste estar sentado
                                                      mientras bailan los demás.

   La vida te enseña que así es, como lo escribía Rodolfo Scianmarella en la milonguita que compuso con Fernando Montoni.Por eso las noches de BIEN MILONGA te lo recuerdan y demuestran cada Martes del año, en la siempre elegante pista de la madrileña Casa de Aragón (Pza. República Argentina nº 6), desde las 21 a las 0 horas.

 

                                 

   Y para ir entrando en calor, con vistas a esta noche de Martes, nos damos una vueltita por diferentes pistas del mundo donde milongueros de nacionalidades varias, bailan como si hubieran nacido en un barrio porteño. El contagio es evidente y nos alegra.

   Como muestra de ello arranco por un pueblo de China, donde Eleonora Kalganova y London Honglondon se mandan al ruedo con el tango El recodo, por la orquesta de Rodolfo Biagi.

                                 

   Seguimos viaje y nos plantamos en Kyiv, Ucrania, para ver en acción en el Festival 2021 a Gioa Abballe y Simone Facchini. Que juegan con sus cuerpos al ritmo del valecito Miedo,  interpretado por  la orquesta de Juan D'Arienzo, cantando Héctor Mauré.

 

                                          
    Y zarpo a Berlín y me instalo en el Pippo Tango. En este caso son Eva Stefanakou y Nikita Gerdt los que se lucen con los acordes de la milonga Ella es Así, por la orquesta de Edgardo Donato con la voz cantora de Horacio Lagos.

                                          

 

   Como verás, en todas partes se cuecen habas, o mejor dicho, se baila tango, porque han descubierto la polenta sentimental y lúdica que tiene nuestro género musical. Y así disfrutaremos también nosotros esta noche en la pista de los sueños, milongueando a tope. ¿Te apuntás?