Una carta

Madrid, 16 de abril de 2020

Buen amigo:

¡Agarrate Catalina!, con la que nos cayó. Sufro este Desencuentro como si estuviera en La gayola. Paso horas en La catrera. Estos virulos son como Garras, y por la calle andan Los disfrazados, igual que Marionetas, con El barbijo. Te juro que Me están sobrando las penas y todo se resume en Siete palabras: Covid19. Algunos batían que esto eran Pan comido, Ya lo ves. Lo pintaban todo Color de rosa y en las calles se observan Sombras nada más. Me gustaría Volver a vernos Con los amigos, terminar con La racha fulera, dejar de andar Como abrazao a un rencor Mirando la lluvia, algo Patético, lejos de la Barra querida y el Embrollo en que nos metió el bicho este.

Sí, caro, ando Descorazonado, con las Lágrimas a flor de piel, Cautivo, Prisionero de las circunstancias tomando El vino triste en Mi refugio de Milonguero viejo y Retirao. Como si me hubieran puesto Cadenas. Sí, funco igual que la mayoría, como Alma en pena, Descorazonado. Ya sé que la Mala estampa que te pinto la vivís vos casi igualito, Guapeando, aunque estemos A la parrilla, y apartados de la Milonguita.

                             

Y después ves al Colorao colorao que se cree el Rey del compás mundial, desde el Imperio del Norte, primero batiendo que este Trago amargo era todo un cuento. Quasi nada. Ahora con su Mala entraña, en lugar de atender El desafío, lanza Fuegos artificiales, abandona la OMS y De puro guapo, amenaza con destruir más países. ¡Araca la cana!, mientras la Sentencia del covid se lleva infinidad de yanquis y lo contempla En carne propia. Como su primo english, el Melenita de oro, que se creía Gardel después del Brexit hasta que le sobrevino Un tropezón. Un día llegará en que El último guapo del globo deje de contemplar, Canchero, con su Corazón de papel (dólar), haciéndose El taita, el bestial arsenal que posee y su Pinta brava se irá al jonca con el Ventarrón final. Yira…yira...

Te digo que me alegra la Unión cívica de los pueblos con sus dirigentes y sanitarios. En cambio leo y escucho a algunos N.N. que dan el Consejo de Oro, trazan un Fangal, “¡exigen!” la renuncia del Gobierno, que se tomen El raje y nos quieren vender un Cambalache, mientras médicos y enfermeras/os se juegan la vida para salvar enfermos. Quién hubiera dicho. Como abrazao a un rencor. Parolas llenas De barro. Sabía que se iban a aprovechar de esta desgracia Y no le erré. ¡Que vachaché! Ellos sólo son felices con la manija y A pata ancha. De qué podemos hablar. 

Pero mirá, En esta tarde gris, te recomiendo con Sentimiento gaucho que No salgas de tu barrio, que te apartes de la Mala suerte haciendo cuernitos. Compartamos las Nostalgias de tantos lindos ratos Con los amigos, en la Milonga brava. Enfundá la mandolina, escapate de El aguacero, aparquemos la Bronca con el que piensa distinto, sabés que Ya estamos iguales, vamos a Volver... Soñemos que falta poco. Un mundo nuevo nos espera.

¡Vamos todavía!                   

Desde el alma.

Don José María