Final de año
Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.
Jorge Luis Borges
miércoles, 30 de diciembre de 2020
Teoría de los buenos deseos
Que no te falte tiempo
para comer con los amigos
partir el pan,
reconocerse en las miradas.
Deseo que la noche
se te transforme en música
y la mesa en un largo
sonido de campanas.
Que nada te desvíe,
que nada te disturbe
que siempre tengas algo
de hoy para mañana.
Y que lo sepas dar
para regar las plantas
para cortar la leña,
para encender el fuego,
para ganar la lucha,
para que tengas paz.
Que es la grave tarea
que me he impuesto esta noche
hermano mío.
Hamlet Lima Quintana
Bailongo arrabalero
Bailongo arrabalero, el percantaje
más bonito del barrio se ha dado cita,
aunque hay algunos loros que el sabalaje
por la fisonomía, no los palpita.
¿Por qué dan el bailongo? No es para menos,
bautizan al purrete de la encargada
por eso están los patios de gente llenos
y hay licor hecho en casa y cerveza helada.
Minga de formulismo y presentaciones;
los cosos la proceden de atropellada,
ellas bailan muy serias con los gaviones
que inician, mientras bailan, la chamuyada.
El padrino, un tarugo gordo y bajito,
sigue a los bailarines con ojo alerta
campaneando las yuntas de rabanito
se afina el bigote contra una puerta.
Hay una bronca en fija, por una mina
que baila muy seguido con el gallego
despreciando a otro mozo que se empecina
en shacarla de guapo, si se dá el juego.
Por eso en cuanto el mozo se meta a loco
puede darse el bailongo por terminado;
él no quiere bochinche, le importa poco
lo que diga la gente y... lo que ha gastado.
Y cuando los mamporros ya se presienten
deja en paz el bigote y reflexiona:
"Estos muchachos crioyos no se divierten
si no hay cachiporrazos, ¡Per la madona!"
Algunos que cayeron para lucirse
evitan las miradas de los soplones
pero hacen fantasías hasta dormirse
y "strichan a piaccere" por los rincones.
La orquesta que entre varios improvisaron
se raja cada tango de la madona;
uno pidió un "shimy", no lo fajaron
porque era muy amigo de la patrona.
Las notas tran tristonas que dulcemente
desgranan con sus sones los bandoneones
ponen brochazos tristes en el ambiente
y se meten adentro de los corazones.
Por eso, las percantas sin que ellas quieran
se tiñen de visible melancolía
bailan pausamente, como si fueran
las contratadas tristes de alguna orgía.
Por eso, cada grupo lleva en acecho
una pena, una rabia, ruda y sincera
que si llega a saltarle fuera del pecho
le teñirá de rojo la fariñera.
Por eso, la vecina que fue a dormirse
porque está muy enferma piensa en su pieza;
¡Qué lindo que sería poder morirse
al son de un tango dulce, toda tristeza!..
Celedonio Esteban Flores
lunes, 28 de diciembre de 2020
Uno busca lleno de esperanzas...
La vida te había arrinconado
tempranmente,
ya cuando en tu aquietado Barrio Once,
en la penosa geografía del potrero,
tan sólo eras el huérfano.
Eras el más flaquito, el ocurrente, el débil,
que aferraba la mano insegura
de su hermano Armando
cuando el frío y el miedo
congeniaban.
De esas duras angustias de los desamparados
la vida a veces dilucida,
con misteriosas fuerzas,
una inefable claridad,
un puente amable y claro
para que un elegido transite sin pesares
sus corajes o sus desvaríos.
Fue tu camino, por lo visto.
Aún no te nimbaban los halagos,
las coloridas melodías
con que años después
avanzarías sobre Corrientes
como con un yelmo de poesía.
Aún no te alcanzaban los amigos,
ese calor de la amistad y las sonrisas,
que abrazaría tu frío, años después,
y ya te atenaceaban tus preguntas
como estrujando desde adentro,
tus huesos flacos,
buscándote un dolor histriónico
para molienda de tus sainetes populares...
Cuando la Nochebuena del cincuenta,
tu débil cuerpo se cerró a las palabras,
estabas concluyendo sin saberlo,
en tu casa de Callao,
un viejo grito
cuyo inicio casi habías olvidado.
Muchos devaluadores de adjetivos
lo decían seriamente: Es un filósofo...
Vos -de vuelta de todas las milongas-
sonreías descreído, como siempre,
y a la ciudad ostentosa
y a su ignorancia crónica
le ofrecías tu descarnado apóstrofe:
Cambalache. Tu descarnada profecía.
Al bajarse los postigos de Callao y Viamonte,
el clown vacío y magro
cerraba el telón, precisamente,
en una escena navideña.
Volaba ya -Discépolo-
tu nombre solitario
como una paloma azul por las cornisas
con tu pequeño secreto
de santo de arrabal,
la agonía extática de "Yira Yira"
y el dolor de "Mateo", el marginado.
Contrapinta de tus tangueros bravos,
tu pequeña espalda devastada
soportaba el peso de tu nombre
que se abría paso, ya,
desde los socavones de la noche.
Héctor Chaponick
Jué un domingo en los Corrales
La cosa jué por el sur,
y aconteció n'el ochenta
ayá en los Corrales Viejos,
por la caye de la Arena.
Salga el sol, salga la luna,
salga la estreya mayor.
La cita es en La Blanquiada;
naide falte a la riunión...
Los hombres dentraron serios
y cayao el mujerío:
siempre se yega a un bailongo
como al cruce del destino.
Tocaron tres musicantes
haciendo punt'al festejo:
con flauta, guitarra y arpa,
un rubio, un pardo y un negro.
Salieron los bailarines
por valse, mazurca y polca;
y entre medio, una pareja
salió bailando otra cosa.
El era un güen cuchiyero,
pero de genio prudente.
Eya una china pintona,
mejorando lo presente.
Eya se llamaba Flora
y él se apellidaba Trejo:
con cortes y con quebradas
lo firmaban en el suelo.
No lo hacían de compadres
¡y compadreaban sin güelta!
Al final bailaban solos
pa'contener a la rueda.
Bailaron una mestura
que no era pa'maturrangos,
de habanera con candombe,
de milonga con fandango.
Jué un domingo, en los Corrales
cuando inventaron el tango.
Francisco García Jiménez
(Nota: Los antiguos Corrales eran el actual Parque Patricios)
domingo, 27 de diciembre de 2020
Anunciación del Tango
Impongo en mi recuerdo un trazo de distancia:
Pompeya era una inmensa latitud de baldío.
Aroma la evocada palabra: una fragancia
de cedrón, yerba buena, de malvón y miomío.
Carlos María Ramírez era calle de barro
enraizada en confines de trébol y cardales.
Era de media changa y compadre aquel carro,
referencia, sin duda, de una voz de arrabales.
Por el camino real, más allá del Riachuelo
venían de La Tablada arriando las haciendas
paisanos de chambergo, de golilla y pañuelo.
¡Evocar estas cosas, claro que da tristeza!
En la esquina de Roca estaba La Blanqueada
con demorados pingos sujetos al palenque.
Chairaban intenciones agudas las payadas:
chiquilín asombrado, yo escuchaba de enfrente.
No sé de donde vino ese aire de tango
con una arquitectura fundamental y triste,
barajando cuestiones de percal y de fango,
estableciendo toda la raíz que aún le asiste.
Y culebreó el rezongo. ¡Tarde de formativo!
(El patio era rojizo, recubierto de parra).
Se incorporó a su queja, doliente, que aún percibo,
mansa, como entregada, la voz de la guitarra.
Puedo decir que el barrio asomó su expectante
curiosidad de asombro. Era una cosa nueva.
Sin dudas fue que el tango lo aportó aquel compadre
que entendió que debía ampararse en Pompeya.
En la escenografía que alumbró de faroles,
junto a un rumor de zanja en vecindad de grillo,
en un reducto arisco trabajado a varones
que vivieron la ley de coraje y cuchillo.
Fue en mi barrio y es cierta esta historia que narro,
puede la historia un día anotarlo en su cuenta.
No sé de donde vino, pero afirmo que el tango
fue más tango que nunca cuando gimió en Pompeya.
Porque halló la ternura, el perdón, y el encono,
la amistad y el olvido, el percal, la tristeza...
Y esa incuestionable sensación del asombro:
el corazón le puso su alarde y su entereza.
Es mentira otra cosa. El hecho fue en Pompeya,
al sur de toda luna y en las horas de un tiempo
de arrabal, de faroles, de zaguán y trastienda:
tres razones que nombro para hablar de un recuerdo.
Julián Centeya
sábado, 26 de diciembre de 2020
El cuadro
Esto es más que un cuadro. Es como una ventana
por donde uno se asoma a un instante que ha sido,
con su color de época, tan vivo y ya fantasma.
Detrás está el Destino moviendo las figuras
donde la realidad se encuentra con el mito
y algo como una grave, recóndita ternura,
fluye rozando el drama y la caricatura
en las raíces íntimas
de la solemne impavidez del rito.
Dominando la escena, la insólita bocina
que desborda los cálidos recintos,
en los patios cercanos con su toldo de bruma
alborota postigos de lánguidas vecinas.
Y afuera pasa el Tiempo. El Tiempo, ese matón,
como otro personaje de milonga.
Ángel oscuro, imagen invisible
en la cortina de un antiguo Biógrafo,
silenciosa y mistonga.
Y adentro, ellos no saben que están bailando al son
del último, entrañable, sonámbulo fonógrafo.
¡Corneta familiar! Los años locos
del vértigo en la noche y sus fronteras
por el mapa pueril de su aventura
la vieron desfilar, funambulesca.
(Hoy nos parece mágica, surrealista, absurda.)
Caja enorme de música. Registra
en su interior un aire de foránea mazurka
y polka litoral
y vals dulzón alegre y triste
que hizo suspirar a las modistas
en las tardes de otoño sensiblero
y enmudeció al asmático organito
que en la final vereda se borró con Carriego
y Arolas y Villoldo y Saborido.
Su voz comunicante, sonora confidente
de amores imposibles y famosas trifulcas
ahora vaga, orillera penitente,
rotando sin reposo la lunita fulera
de su rayado disco
por la calle olvidada del poniente,
más triste y más lejana que un retrato amarillo.
¿Dónde estará clamando su esqueleto
-fonógrafo sin cuerda y sin mañana-
náufrago de las muertas primaveras
entre el polvo y la ruina y el desvelo
de qué inverosímil Compraventa,
por la sombra querida que rescate
su azucena marchita y el resorte escondido?
Allí, donde él espera, en esa Chacarita
de las cosas inútiles y los sueños perdidos.
Raúl González Tuñón
jueves, 24 de diciembre de 2020
miércoles, 23 de diciembre de 2020
LOS PASOS DEL TANGO
El abrazo: Qué hacés, tres veces que hacés...
La postura: Pa’la foto
La salida: Embrague y primera...
La caminata: Desfile
La marca: En el orillo.
La corrida: Metele que son pasteles...
El gancho: ..del carnisa.
La cruzada: Agarrate Catalina!.
Circulación: . ¡A La Plata parando en todas…!
La sacada: Afanancio.
El voleo: Batistuta
Giros: La vuelta’el perro
La pausa: Aflojale que colea…
El sanguchito: Choripán.
Las variaciones: Charamusca
El corte: Tijereta
La quebrada. Ayyyy...
El ocho: Chinchulines
Canyengue: Gomina
Firuletes: Sanata
Final: ¡Chau Picho.!
En Tangos
El Abrazo: El abrojito..
La postura: Canchero.
La salida: Seguime corazón
La caminata: Al compás del corazón.
La marca: Atenti pebeta.
La corrida; Sueño de barrilete.
El gancho: Bar exposición.
La cruzada: Siga el corso.
Circulación: Sombras nada más.
La sacada: Tierrita.
El voleo: Derecho viejo
Giros: La calesita.
La pausa: Enfundá la mandolina.
El sanguchito: Farol
Las variaciones: Fuegos artificiales
El corte: La puñalada
La quebrada: Papel picado.
El ocho: Trenzas
Canyengue: Fuimos
Firuletes: Cambalache.
Final: Chau, no va más.
jmo